Qu'il est triste ce temps. Il pleure, las, à chaudes larmes la belle saison qui déjà s'en va. L'été de cette année fut froid. L'hiver qui s'en pressent n'en sera que plus dure. Peu importe, il y a là autour d'elle bien assez de murs, de pierres et de chaud pour que cela ne parvienne à l'atteindre. Plus une enfant, elle n'est pas tout à fait femme encore celle qui plongé dans sa lecture arbore tous les traits d'une adolescence bien dessinée. Seize années qui bientôt s'en feront une de plus. De pas en pas, l'enfance s'efface, progressive, par petites touches. Elle a pourtant dans la tête tous les rêves auxquels aspirent les plus grands qui parfois, hélas, sont contraints de s'en défaire. Il y a là, en ses songes, le dessein d'un avenir brillant dans lequel ses mains seules soigneront tous les maux du monde. La médicomagie s'est imposée sans qu'elle n'ai jamais vraiment prit la peine de se demander pourquoi. C'est ce qu'elle veut être, ce qu'elle veut devenir. Il n'y a pas à avoir de véritables raisons pour cela. C'est ainsi, voilà tout. Pour l'heure, ses vieux grimoires à l'odeur poussiéreuse et ses multiples manuels ont gardé place dans leur malle. Elle leur préfère une lecture bien étrange pour le commun des sorciers de cette école. Une histoire d'il y six siècles, une tragédie emportant sur son passage tous les protagonistes du livre. La naissance de l'imprimerie s'efface au profit des morts successives, des complots passionnés. Un amour malsain fait ainsi du pieux un assassin, du chevalier en armure un lâche aux mœurs légères. Au milieu de tout cela, l'homme et le monstre se confondent. Tous ces cœurs pour une même femme trop naïve subissant la tourmente qu'elle a provoqué malgré elle et tout cela se finit dans le sang. Dans l'amer. Cette histoire n'a rien de drôle et se dévore malgré tout. Met à jour le pire et le meilleur des Hommes. A la fin, ils crèvent tous. Non, cela n'a rien de drôle, pas plus que ne l'est cette pluie diluvienne frappant le verre des fenêtres d'une bibliothèque vide de monde. La pluie en ces terres n'empêchent pas les plus téméraires de braver les éléments pour s'adonner au vol. Elle n'empêche pas non plus les autres de se retrouver dans la Grande Salle ou dans les salles communes pour s'y épancher sur leurs souvenirs de vacances. Un brin d'honnêteté envers elle-même et la rouge et or, sans aucun doute, pourrait avouer toute son amertume à propos de ses propres souvenirs. Des moments trop courts passés avec son père, sacrifiés au profit des volontés d'une famille biologique qui n'a en vérité de famille que le nom. Elle a beau savoir désormais qu'ils sont ses géniteurs, à leur vue, elle ne se trouve avec eux aucun trait physique en commun. Faut-il seulement parler des divergences de morale ? A quoi bon ces manières, ce levé du petit doigt pour porter une tasse à ses lèvres ? Un peu de recul et peut-être comprendraient-ils enfin leur chance d'avoir au moins de quoi manger à leur faim trois fois par jour. Apprend Jezabel. Apprend à courber le dos, à baisser les yeux devant plus puissant que toi. Ceux-là appellent ça le respect sans savoir qu'un tel comportement lui donne le sentiment de ne pas se respecter elle-même. Dos courbé, regard au sol, comment ferait-elle pour courir en cas de nécessité ? Mais de nécessité il n'y a plus depuis bien longtemps. La rue s'est effacée au profit d'une cage dorée. Se balance au bout d'une corde la belle Esmeralda. Injuste. Cette fille-là n'était qu'amoureuse, naïve. Elle subit le coup du sort et voit son propre souffle s'éteindre que d'être née trop belle. Retour aux premiers chapitres, à ceux où la bohémienne danse sur le parvis de la cathédrale. Si différentes, elle s'en sent proche néanmoins. Elle danse. Encore et encore. Danse pour gagner sa vie car cette femme-là connaît la faim. Comment seulement lui en vouloir d'avoir succombé aux beautés factices d'un bellâtre en armure. Ceux qui savent la misère ne peuvent qu'apprécier ce qui brille. Elle même autrefois a envié les poupées dans les mains des filles de son âge, les enfants regagnant la porte de grandes maisons aux murs d'un blanc immaculé. Esmeralda est pure, elle n'envie rien. Elle vit. Elle danse. Elle aime. Elle se voudrait comme cette malheureuse héroïne, mais il faut s'en revenir là où ses yeux se sont arrêtés de lire. A l'endroit même où la danseuse des rues de Paris ne vit plus. Ne danse plus et n'aimeras plus jamais.

Injuste. Ses mains referment violemment ce roman dont elle connaît déjà la fin. Espérait-elle seulement que la magie s'en viendrait d'elle seule transformer les mots depuis sa dernière lecture pour offrir à la bohémienne une fin heureuse ? Elle n'a pas la naïveté de cette héroïne. Son sort est injuste, comme l'est la vie. Du réel sur papier qui ne laisse pas de place à l'optimisme ou à la rêverie. Ça, c'est la vie. Telle qu'elle est vraiment. « Lorsque tu seras majeure, il sera temps de penser plus amplement à ton avenir après l'école. » Aucune illusion, elle sait ce qu'attendent ces gens-là. Sans doute ont-ils déjà fait le tri dans les noms leur paraissant les plus avantageux pour elle. Courbe le dos, baisse le regard. Elle n'aura pas son mot à dire dans cet échange. Elle a déjà accepté, il y a plusieurs années, de se taire devant ces décisions. Le prix en valait la peine, c'était là le plus important. Une pensée encore pour son père. Oui, il faut vraiment que le jeu en vaille la chandelle pour accepter cela. Elle a bien fait. Tout est son contrôle, quand bien même ce ne serait pas sous le sien. Pique. La pluie redouble au dehors, la déconcentre. Elle n'a plus rien à faire ici.

Dans cette purée de pois qu'est devenu le ciel, London a certainement fini par troquer son uniforme de l'équipe Gryffondor pour des vêtements secs. Oui, avec cette pluie qui tombe au dehors, il doit forcément être rentré maintenant. Son sac est plein, si lourd qu'il lui semble peser son propre poids. Le roman n'y trouve plus de place pour se loger, mieux vaux dès lors le garder à la main et sortir. Rejoindre un visage ami. Ses pas la guident hors de la bibliothèque, hors du temps maussade faisant un bruit du Diable. Ses pensées sont restées à Paris. A cette femme dotée des plus belles grâces vivant, dansant, aimant. Qui ne vit plus. Ne danse plus. N'aimera plus. Ça la rend folle de rage sans aucune raison valable. Ça grignote sa bonne humeur, son calme. Pourquoi cette fichue bohémienne n'a-t-elle pas prit la fuite dès lors que ce chacal en armure s'est approché d'elle ? Pourquoi fallait-il qu'elle s'en vienne danser sous le nez d'un prêtre tout le jour ? Idiote. Idiote. Idiote !

Impact.

Elle n'a rien vu venir et peste avant même que d'avoir levé le nez vers l'obstacle ayant fait se renverser le contenu de son sac sur le sol.

« Bordel, tu peux pas regarder où tu vas !? »

Toute son attention portée sur ses manuels fourrés en vrac à présent, elle en oubli l'objet de sa rage resté aux pieds de l'inconnu. Peu importe. Ici, personne ne peut connaître pareil bouquin. Étudier les moldus a ses limites, même pour les plus efficaces en la matière. Ses yeux pourtant finissent et se relèvent, envoient au cerveau une image qui lui coupe le souffle. Ce mec-là, elle n'avait aucune envie de tomber dessus. Elle le croise depuis bientôt six ans pourtant, ils sont issus de la même maison, mais les deux lions jamais ne s'étaient vraiment confronté avant le commencement de la belle saison. Avant l'étalage des fastes de ces familles dites pures, se regroupant toujours avec les uns de par leur trop grande crainte des autres. FitzAlan. Ouai, elle connaissait bien ce nom. Deux des fils de cette famille étaient scolarisés à Poudlard, le cadet l'ayant suivi sous la bannière du Gryffon lors de leur première année. Formidable, elle devrait les aimer alors ! Le premier, oui, il faut bien l'admettre. Rien ne puis assurer qu'elle l'aurait tant apprécié s'il n'avait pas été le meilleur ami du sien. L'aurait-elle même seulement connu comme elle le connait ? Elle lui en a voulu pourtant parfois, au Serpentard, pour cette étincelle de bonne humeur illuminant le regard de London lors de leurs entrevues. Un brin possessive, il est son ami. Rien qu'à elle. William le lui vole sans arrêt, elle laisse faire. Après tout, William la fait souvent sourire elle aussi. Ce dernier se moque d'elle en mimant des baisers avec London, lui ébouriffe toujours les cheveux lorsqu'ils se retrouvent dans le hall pour le petit déjeuner. Oui, le premier est son ami. Pas le meilleur. Juste son ami. Elle y tient. L'apprécie. Le second ? Une ombre. Une tâche dans l'assemblée bruyante des Gryffondor. Indifférence totale, elle se moque bien de savoir qui il est, mais ce dernier maintenant sait comme beaucoup d'autres que la petite née-moldue au passé de sauvageonne est en vérité l'enfant « chérie » d'une noble famille. Quel beau coup du sort. On croirait lire dans son histoire les lignes d'une fin heureuse. Mais la réalité n'est pas la fiction. Elle, se trouve être bien plus dure, bien moins drôle. Injuste, mais il ne la regarde même pas, trop occupé à contempler fixement la couverture froissée du livre de poche. Notre-Dame de Paris. Elle se prépare à lui expliquer que ce n'est pas un traité sur l'architecture française. Se pare à l'éventualité d'un échange bref, à peine poli, qui se terminera aussi vite qu'il aura commencé. Au mieux se rappellera-t-il d'elle comme de l'amie de son frère. Qu'importe.

Elle ne retient rien des propres leçons qu'elle se donne. La vie n'est jamais comme on l'imagine. Elle remue sans cesse des choses dont on n'aurait jamais soupçonné l'existence et transforme parfois l'inconnu d'aujourd'hui en l'ami de demain.

©Aloysia

Humeur assassine, la sauvageonne boue en elle et ne demande qu'à se risquer d'intervenir. Se concentrer sur l'empaquetage de tous ses biens étalés sur le sol comme seul frein au tourbillon d'injures lui flottant dans la tête, ses gestes se désordonnent, sa mine se fronce. Selon toute logique, ses rapports envers le frère aîné de ce garçon auraient dû la pousser à l'apprécier du plus profond de son cœur. Principe social. William est un chic type, personne en cette école ne saurait le nier, pour autant, quoi qu'on veuille bien en dire, être de la même famille ne signifie pas toujours être fait de la même trempe et cela, la Olsen n'a que pu bien le remarquer au fil des années passées auprès du plus jeune des FitzAlan dans la maison des rouge et or. Pour autant ce dernier se démarque, fait entendre sa voix en l'état de quelques mots la prenant de court. Pas aimé ce bouquin ? Elle redresse la tête, le fixant avec autant de méfiance que de stupeur, comme s'attendant à tout moment à entendre qu'il ne s'agissait là d'une mauvaise farce. Pour autant, le fils du Gryffon ne s'arrête pas là, mettant l'un après l'autre des mots bien amers sur le ressenti qui la prenait elle-même au corps quelques instants plus tôt. Impossible à l'entendre de douter de la lecture du jeune homme. Pourtant, ce dernier est un bon fils de sang-pur comme l'on en fait plus. Comment a-t-il seulement pu mettre un jour le nez dans pareil ouvrage ? La question se pose silencieusement en sa tête sans trouver de réponse. Déjà, le jeune homme se redresse, laissant au sol l'objet de sa propre rancoeur. Elle soupire. Cela lui aurait tué le dos de bien vouloir se donner la peine de le ramasser !? S'affairant elle-même à cette tâche, elle n'aura pas ainsi à devoir le remercier de quoi que ce soit.


« Dérangé ou simplement réaliste. Si ton truc c'est les contes pour enfants t'as qu'à t'en tenir aux récits de Beedle le Barde. »


Cassante. Brutale sans avoir vraiment voulu l'être. Un brin d'honnêteté et elle se serait volontiers penchée sur la similitude de leurs deux avis concernant la question. Le contenu du roman aura néanmoins suffisamment affecté son humeur pour ne pas lui donner l'envie de tergiverser sur la cruauté de ce monde et sur la naïveté d'une bohémienne dont le seul crime est d'être mal née, trop naïve, l'esprit plein de rêve et le cœur ouvert à la première romance que la vie voudrait bien mettre sur sa route. Époussetant son bien, elle sent sur elle un regard qui ne l'invite guère à la cordialité. Un regard qui toise, qui juge. Il y a derrière ces yeux-là bien plus d'idées arrêtées que ne veulent bien le dire sa propre bouche. De cela né l'intérêt. D'une simple question qui n'a pourtant rien de celles que l'on pose dans l'idée d'engager quelque chose. Pourquoi tu t'infliges ça ? Une simple question, elle la reçoit comme une gifle en plein visage. Après tout, ce livre aurait pu être n'importe quelle belle histoire. Il aurait pu être un traité sur la médecine magique et ses innovations récentes. Un manuel d'histoire. Un conte pour enfant. De tous les ouvrages en sa possession, c'est pourtant bien celui-ci qu'elle s'est choisi aujourd'hui. Y a-t-il seulement une véritable réponse à cette question ? Sans doute pas, mais cette dernière, a elle seule, a suffit à faire naître l'intérêt. L'envie. Il y a quelque chose de presque malsain dans ce besoin qu'elle a désormais de justifier un simple choix de roman à un type à qui elle n'avait jusque lors jamais adressé la parole. Il parvient cependant à la tirer d'un mutisme auquel elle avait cru pouvoir se tenir jusque lors, lui arrachant sans le vouloir une confession qu'elle-même ne s'autorisait pas à formuler quelques instants plus tôt.


« Parce que ça remet les pieds sur terre. Ce bouquin, ça te rappelle que dans la vie tout le monde mange pas à sa faim et que même les gens qui se prétendent biens sous tout rapports et qui brillent en société peuvent être des pourritures infinies. Ça te rappelle que ce sont ceux qui ont le plus de pouvoir qui font souvent le plus de mal. Ça te rappelle que les apparences sont futiles, que c'est souvent le type que tout le monde fuis parce qu'il est pas assez beau ou pas assez intelligent qui a au final le plus de cœur. Tu crois que je m'inflige quelque chose en lisant ce bouquin ? Si tu l'as aussi bien lu que tu le prétends et que tu crois encore que ce bouquin est une plaie, c'est que t'as rien compris à son contenu. Hugo est pas un sadique, juste un bon professeur de vie. »


Reprise de souffle. Comment ce type a-t-il fait pour lui faire sortir autant de grands mots d'une seule traite ? S'il était là, pour sûr que William se foutrait de sa gueule de s'être aussi facilement enflammée. Elle n'en reste pas moins campée sur ses positions. Oui, ce bouquin la rend dingue tant il semble être fait pour plomber le moral de ses lecteurs. Oui, elle en a été malade de lire le dénouement. Pourtant, la voici désormais qui prend sa défense comme s'il s'était agit là d'une attaque personnelle à son encontre. Elle ne doit décidément pas tourner rond aujourd'hui. L'instant d'avant, elle était confortablement assise à lire dans une bibliothèque vide et à présent, la voici presque en train d'aboyer sur ce type à l'air mesquin. Peu importe. Son Serpentard de frère aura bien tout le loisir de transformer cette édifiante discussion en un sujet d'amusement lorsqu'il finira par l'apprendre. A la seule pensée de celui-ci, la fille du Gryffon s'en devient plus docile. Plus compréhensive. Ça la prend comme une envie de pisser au fond, elle n'avait aucune envie de s'étendre et de parler littérature au milieu d'un couloir avec quiconque. La question lui déborde pourtant des lèvres d'un ton bien plus compatissant.


« Mais c'est pas simplement parce qu'ils crèvent tous à la fin que t'as pas aimé, je me trompe ? »

©Aloysia

Se peut-il vraiment qu'il soit vraiment son frère ? C'est là toute la question qui lui vient en tête à l'entente de la réponse du cadet FitzAlan. De la colère, un brin d'impuissance. En quelques mots seuls, cette bouche qui s'active à ne broyer que du noir la conquiert au cœur d'une puissance qui n'avait sans doute jamais été égalée autrefois. Sont-ils vraiment simplement en train de parler du contenu d'un bouquin moldu ? La jeune femme en douterait presque devant l'amplitude de cette expression morose barrant le visage de son homologue Gryffondor. Se faire marcher dessus sans aucun espoir d'éviter la situation. Si un intervenant extérieur s'en venait surprendre leur brin de conversation, le doute pourrait planer quant au sujet de leur discussion. Pour l'heure, elle écoute. Attentive. Il y a dans son langage des mots la faisant se sentir proche de lui. Il y'a dans ses paroles des reflets de ce qu'elle-même aurait pu dire, un savant mélange d'argot presque injurieux et de vocabulaire soutenu. Cet homme est un contraste bouleversant et déjà, l'agacement ressenti quelques instants plus tôt à son encontre s'en est allé. Pas un détail de cette histoire n'aurait pu changer les choses affirme-t-il. Un sourire malicieux se glisse au coin des lèvres de la brune.

« Vraiment, tu crois ? Pourtant, si Esmeralda n'avait pas été si belle, il me semble que ça aurait, au contraire, changé tout le court de l'histoire. Au fond, pas un seul de ces personnages n'a jamais prit le temps ou n'a eu la volonté de la connaître. Même ce bossu qui semble avoir assez d'amour pour la suivre dans la mort n'est jamais qu'un malheureux hypnotisé par sa beauté et ne jurant que par ça. Ils ne la connaissent pas, ne cherchent jamais à la connaître. Ils la veulent, point, alors si, je pense qu'un tout petit dérèglement dans la machine peut finalement tout changer. »


Une pensée, la plus idiote du monde. Si elle avait été bossu. Si elle avait laide, repoussante ou doté d'un handicap sévère, sa famille biologique aurait-elle seulement voulu d'elle à leurs côtés ? Si elle n'avait pas été sorcière, serait-elle aujourd'hui encore, du haut de ses seize ans bien passé, en train de courir nourriture volée sous le bras ? Dormirait-elle encore sur des planchers humides ou dans lits infestés de tiques ? Un détail. Un simple détail aurait pu tout changer. Et toi, jeune FitzAlan, aurais-tu jamais arboré un visage si défait en ce moment-même si tu étais né le premier ? Aurais-tu si mal au cœur à parler d'un roman si tu n'étais pas né au sein de ceux qui se préserve et craignent la différence de sang ? Un grain de sable et les plus belles mécaniques peuvent se rompre, tourner dans l'autre sens. Il suffit d'un rien au fond, d'un tout petit détail et change l'histoire. Parfois, ce dernier se glisse sans qu'on y prenne gare. D'autre fois, nous le plaçons volontairement entre les rouages. Il suffit d'un rien, mais déjà son interlocuteur s'exclame. Qu'a-t-elle seulement contre les contes de Beedle le Barde !? Regard ahuris, elle ne s'attendait certainement pas à le voir râler de la sorte après son monologue aussi terme que désespéré. Ça vient. Ça monte. Elle ne parvient à se retenir lorsqu'un rire franc s'en vient briser la mélancolique ambiance qui semblait s'être installée. Elle rit. Franche. Lumineuse. Elle ne pensait pas pouvoir rire ainsi en échangeant quelques minces banalités à propos d'un roman qui avait, à lui seul, suffit à ronger son humeur. Il faut plusieurs secondes à la jeune femme pour reprendre son souffle, tendant ainsi au plus jeune des FitzAlan un sourire enchanteur.


« Absolument rien ! Je dois même avouer que La Fontaine de la Bonne Fortune est une de mes histoires préférées, la morale est bonne et la fin heureuse. C'est moins pessimiste que Hugo mais ça a un côté tout aussi réaliste au final. »


Regard complice, elle espère, sans trop comprendre pourquoi, qu'un sourire va se frayer un chemin sur cette mine en perpétuel renfrognement. L'idée s'en vient progressivement en elle pour devenir un objectif. Elle n'avait pourtant jamais ressenti ni l'envie, ni le besoin de lui parler avant ça. S'en mord les doigts. Elle ne vaux peut-être pas mieux que les vicieux personnages de Victor Hugo dans le fond. A son apparence, elle n'a jamais jugé bon le connaître. Pour autant l'envie est né et se refuse à se taire. En silence, la voici qui déjà en réclame plus. En veux plus. Si cela s'arrêtait maintenant, elle en mourrait de frustration. Malheureusement, sans le savoir, la question qui s'en vient d'entre ses lèvres pourrait bien jeter un froid cruel sur l'élan chaleureux qu'avait prit leur échange. Elle ne sait rien après tout, ne pourrait rien en deviner même du haut de sa grande perspicacité. Besoin de savoir, envie de l'apprendre. Elle ne lâchera pas l'affaire même s'il se dérobe. Le Gryffondor est déjà perdu d'avance, la née-Rowle déjà a lancé l'assaut contre lui.


« Comment t'en est venu à lire ce bouquin d'ailleurs ? C'est assez rare de voir un sang-pur aussi calé en littérature moldu. »


Compliment silencieux. Elle s'émerveille de cette drôle de particularité, n'ayant gardé de ses enseignements Rowlien que l'idée que tout ce qui touche de près ou de loin au monde moldu est un blasphème contre leur honneur même. Foutaise, en voici un de sang-pur qui a autant d'intelligence que d'intérêt pour eux semble-t-il. Elle veut savoir, se montre déjà la plus attentive des auditrice. Au pourquoi, il faut une raison, qu'elle soit valable ou non. Elle n'a nul besoin de réponse inédite ou d'une nouvelle histoire rocambolesque de plus. Rien qu'un soupçon de vérité, de confession. Il a déjà gagné son intérêt, mais elle est Rowle. Sans le voir, a hérité cela d'eux : le besoin d'en vouloir toujours plus. A l'excès.

©Aloysia

Un sourire s'en vient qui pourtant ne parvient à appeler l'autre. L'homme lui faisant face est une vague. Il s'en vient, frôle et repart de plus belle en des lieux dont elle ne peux imaginer les maux et qui le font virer de bord à peine a-t-elle prit le temps de lui demander des éclaircissement sur son savoir moldu. Ses parents dit-il. L'air d'un rien, sans savoir. Ainsi s'effondrent les fondations de son propre sourire. William sait. William, s'il avait été là, aurait sûrement donné un bout coup de coude à son cadet pour avoir placé ce sujet au milieu d'une rencontre. Ils se trouvent pourtant ainsi là, face à l'autre, sans filet de sécurité et il n'est rien dès lors que la fille du Gryffon ne puisse faire pour cacher son propre désarroi, masquant habilement derrière un calme de façade l'ouragan faisant rage au dedans. Il a éludé la question. Elle en fera tout autant. Un jour peut-être, la vie fera qu'il saura lui aussi. Oui, sans doute qu'un jour viendra, où le plus jeune des FitzAlan apprendra de sa bouche que ce qu'il a nommé « parents » ne sont pour elle, encore aujourd'hui, que des étrangers, comme autant de chaînes traînées à son pied. Pour les détester, il aurait sans doute fallu que d'une façon bien étrange elle les aime. Il n'en est rien. Il n'y a rien dans son cœur qui puisse faire lieu d'attache auprès des Rowle. Tout juste ceux à qui elle doit d'être venue au monde. Rien de plus. L'enfant n'appartient qu'à celui qui l'élève. Où étaient-ils, eux, quand la faim lui tordait le ventre ? Quand le froid faisait trembler tout son corps autant que les frissonnements d'un père sacrifiant son propre duvet pour mieux la couvrir ? Son pilier, ses racines, tout le poids de son éducation n'a jamais été le fruit que d'un homme. Un millier d'autres pourraient venir lui prouver mathématiquement qu'ils sont son père que cela ne changerait rien. De père, il n'y en a qu'un qu'il lui tarde toujours de retrouver. Des rêves naïfs des jeunes filles, elle a gardé l'envie de se voir conduite de son bras auprès d'un être aimé, de fêter chacune de ses victoires, de pleurer chacune de ses défaites. Non, ses parents ne sont pas de fervent admirateurs du monde moldu. Pour peu que ces derniers fassent preuve d'un tant soit peu d'honnêteté, sans doute admettraient-ils qu'ils ne ressentent pour ce monde qu'était le sien que dégoût et mépris. Se ferme le verrou. William sait. Lui, non. Elle ne perdra une minute de son temps à lui expliquer aujourd'hui pourquoi, préférant se perdre elle-même sous le voile d'une vérité déguisée.


« C'est vrai qu'ils manquent de curiosité pour ces choses-là. »


Banalité affligeante. Elle donne raison pour mieux s'extirper du reste, en appelant pour se faufiler dans ses propres réponses à l'âme des vipères que le Choixpeau lui prédestinait. De la malice et de l'ambition. Elle a refusé de tout son être de rejoindre ces rangs pourtant, la faute aux discussions perçues plus tôt dans un train. Mais ça non plus, il n'en sait rien, lui qui semble pourtant savoir tant de choses. Lui qui l'appelle à des mots familiers comme un accord silencieux passé entre eux deux. Il a dans la voix les échos d'une douceur étonnante. Au bord de ses lèvres, un vocabulaire qui aurait su la faire rougir si ces mots de poème ne lui avaient été connus, qui la trouble pourtant tant ils semblent une déclaration. Inutile de s'emballer, ce ne sont là que des vers. Elle blêmit pourtant un instant à les entendre là, ici, à cet instant précis, répondant comme transportée à sa question par la continuité du poète.


« Éternité, néant, passé, sombres abîmes, que faites-vous des jours que vous engloutissez ? Parlez : nous rendrez vous ces extases sublimes que vous nous ravissez ? »


Temps de pause, qui peut bien sembler le plus surpris des deux ? Elle se fige puis se farde à vouloir rendre à cet échange le naturel de ces premiers instants sans que ces derniers ne daignent faire le moindre effort pour y parvenir. Une pensée s'en va et virevolte pour mieux détailler ce visage faisant face. S'il ne sait rien de son histoire, elle en sait bien moins de la sienne et sent dès lors la montée d'une envie. D'un intérêt familier. Elle veut savoir, tout, depuis le début. Des premiers pas de l'enfant à ceux ayant conduit l'homme qu'elle observe en ce jour à citer Lamartine. Etrange sentiment qui s'en né, comme une drôle d'impression d'être soudain bien moins seule. Une main s'est tendue qu'elle se veut saisir sans savoir si elle en a même le droit. Mais l'homme a chassé sa première tentative d'apprendre d'un revers. Elle encaisse. Elle accepte. Tu es comme moi. Là est tout l'impact de l'idée qui éclot en son sein.


« Tu cites souvent Lamartine aux gens que tu rencontres la première fois ? » Silence. Un sourire, elle répond pour elle-même avant qu'il n'ai eu le temps d'esquisser sa propre réponse. « Non, les gens ne font jamais ça. »


Comme moi. Un semblable. Une drôle de personne né pour un rôle qui ne lui sied guère, gorgé d'intérêt que l'entourage ne peut pas comprendre. Une chimère au sein d'une école où règne la magie et où le plus beau leur semble pourtant hors de ces portes. Alors, portée par l'euphorie de cette évidence esquissée, la rouge et or ose et le met au défi, entame les règles d'un jeu idiot qui s'en deviendrait leur à l'avenir.


« Je vais te donner un nom. Si tu es capable de me citer un passage le concernant, je t'offre une bierraubeurre à la prochaine sortie de Pré-au-Lard, okay ? » A nouveau, elle entame sans lui laisser le soin de refuser. Devant ses yeux se trouve une lumière, une petite lueur imperceptible, comme cachée dans le sable et qu'elle veut voir briller de tous ses feux. Que cela lui plaise ou non.

« Allez, je serai gentille pour la première fois : Roméo. »

©Aloysia

Ô Roméo, Roméo, pourquoi donc es-tu Roméo ? Et elle sourit. Tente de se contenir, un temps, avant que de laisser éclater l'euphorie de son rire cristallin. Il n'a pas vraiment saisi toutes les règles de son jeu sur l'instant mais sans aucune doute, elle ne regrette rien. Voir le taciturne FitzAlan dans la peau d'une Juliette implorant le ciel pour la découverte d'un amant maudit vaux tous les trésors du monde et elle rit, rit et rit encore sans pouvoir s'arrêter. Cela n'a rien d'une moquerie pourtant. Son hilarité n'a rien des railleries médisantes que d'autres savent si bien proférer. Non, le tableau est juste drôle, léger, lui rend une bonne humeur qu'elle n'aurait pu imaginer retrouver si facilement quelques instants plus tôt. Ce garçon est un ovni, une étrangeté de la nature aux cheveux humides qui s'en vient, la bouscule, se renfrogne sans politesse et la seconde suivante la rend à tout ce qu'elle peut posséder en elle de joie. Magique et son rire s'en vient alors se mêler au sien. Un rire magnifique qui le glorifie tout entier. S'ils se connaissaient mieux, sans doute se risquerait-elle à lui dire comme cet état de fait le rend plus doux, plus abordable. Plus beau. Elle se tait. Ce ne sont pas là des mots qu'on adresse à quelqu'un que l'on rencontre à peine, encore au moins au frère cadet d'un ami agaçant. Ce ne sont pas là des mots qu'on offre à un caractère comme le sien. Au mieux, cela l’effraierai. Au pire, cela briserait-il la douceur de l'instant vécu pour instaurer une gêne affreuse qu'elle n'ose pas elle-même imaginer. Elle se tait alors, n'en pensant pourtant pas moins, le toisant plutôt avec une parfaite décontenance tandis que, se voulant gentil, le jeune homme lui donne pour mission de citer Robin des Bois.

Pause. Son cerveau fonctionne à toute allure. Elle a sans doute manqué quelque chose, manqué un livre, une histoire, une pièce de théâtre, n'importe quoi qui mettrait en scène le héros de Sherwood. Gentil disait-il ? Ce salaud vient de la coincer à son propre jeu et cela s'en ressent dans l'expression de profonde réflexion dans laquelle la jeune femme en vient à se plonger. Dumas auras bien écrit à propos du prince des voleurs et de son entourage, mais est-ce bien là ce qu'il attend ? Prise de court, elle en vient à réciter cette phrase lui étant restée dans le cœur, sans aucune certitude, sans aucune assurance. Rien que de la gravité, drôle d'impression se lisant sur un visage qui la minute précédente s'étirait dans la joie.


« Si Dieu donne la douleur, il donne également la force de la supporter. »


Un message d'espoir disait son père en le lui lisant. Tous les maux, même les plus cruels parviennent un jour à s'effacer sous le poids du réconfort et du temps. Ce qui ce soir te fait si mal un jour ne sera plus qu'une petite pointe amère au fond de ton cœur. Ceux qui te quittent et te laissent à l'état du plus pur abandon, demain, ne te laisseront qu'un souvenir heureux et tout le mal sera chassé. C'est bien cela, l'espoir. Le moteur qui fait vivre l'Homme mais déjà, son visage s'est fermé dans le souvenir d'une voix chérie lui faisant la lecture de ces mots. Cela ne dure qu'une courte minute avant qu'elle ne se reprenne, se giflant mentalement, tendant à son interlocuteur un sourire presque navré.


« Désolé, j'aurai mieux fait de trouver autre chose, c'était super plombant ! Mon père disait toujours que c'était quelque chose de positif mais en fait, quand je le dis, j'ai juste l'impression de réciter les règles même de la fatalité, ça crains... Attend, je vais me rattraper, t'as intérêt à assurer ! »


Sourire à nouveau. Bon sang, il va sans doute la prendre pour une dingue. Le genre de fille bipolaire qui se fait la conversation toute seule, change d'une humeur à une autre en une fraction de seconde. Elle est bien loin désormais l'enfant bénie des Rowle à qui l'on a apprit l'art de la retenue et de la distinction. Même la survivante, grave et à l'affût de tout semble s'être éteinte sous les lueurs d'une nature franche et mise à nue qu'elle lui offre sans même en avoir conscience. Elle est ainsi, découverte à ses yeux telle qu'elle n'a jamais cessé d'être dans un petit coin de son cœur : trop franche pour son propre bien. Sans jeu maudit ni faux semblant, sans facette ni masque. Elle est une elle devant un lui qui se donne toute entière et sans limite, perdant conscience de sa propre allure. Rien que lui et elle dans un couloir vide et elle reprend alors, s'exclamant comme ayant trouvé une idée de génie.


« J'ai trouvé le héros parfait pour toi vu ton nom et celui de ton frère : Darcy FitzWilliam !»



Littérature anglaise, romantique et d'un autre temps. Jane Austen mise en valeur. Elle croit pouvoir faire mouche par cette illumination. Sans doute à tort.

©Aloysia