Si quelqu'un avait assisté à la scène, il aurait pu voir nos volontés s'entrechoquer avec fracas. Nous nous toisons, avec assez de mépris et de colère pour écraser l'arrière-plan de douleur qui teinte le fond de nos prunelles. Assez de mépris et de colère pour nous empêcher de voir ce qu'il y a derrière. Son sourire suffisant comme une armure, il reçoit mes quelques mots sans chanceler. Je n'en attendais pas moins d'un bon petit Gryffondor comme lui. Droit dans ses bottes, le torse bombé, le bras tendu au-dessus de la tête pour voler à la rescousse de sa belle. Pauvre tâche. C'est ce que je me dis en le regardant mais je sais déjà que je suis de mauvaise foi. Je sais aussi qu'il se dit la même chose en me regardant et je sais qu'il a beaucoup moins tort que moi. Le sourire en coin que j'arbore toujours a quelque chose de déjà un peu écorché. Mais il est toujours là. Dis-moi, Jane, par curiosité : tu te penses le premier ? Tu te figures que je vais m'écraser sous ton regard criant de mépris, face à l'expression de ton visage qui me hurle à quel point tu me trouves pitoyable ; tu penses que je vais reculer devant ta posture de conquérant transpirant la suffisance ? Mais est-ce que tu as la moindre idée du nombre de personnes qui m'ont déjà regardé de cette façon là ? Qui ont déjà tordu le visage dans cette grimace pleine de dédain ? Qui ont bombé le torse pour gueuler au monde « moi, je suis un homme, et je vais écraser ce bout de déchet pré-pubère qui se prend pour quelqu'un de... non, qui se prend juste pour quelqu'un. C'est déjà trop ».
Tu n'es pas le premier, Jane. Pas le dernier non plus. Tu n'en es qu'un de plus parmi les autres, qui se croit mieux que tout le monde et qui se sait mieux que moi. Mais qui ne comprend rien sur rien. Sors de sa vie et tout sera bien plus simple. T'as raison, tu sais ; comme quoi tout arrive. Si je pouvais sortir de sa vie, tout serait bien plus simple. Si je pouvais claquer des doigts et ramener William, tout serait bien plus simple. Si tu pouvais avoir un cerveau, tout serait bien plus simple aussi. Exaspéré, je lève les yeux au ciel mais la seconde d'après, il s'approche d'un pas. Je me fais violence pour ne pas reculer. J'ai pas peur de toi, clébard. Mais la perspective de sentir sa chaleur irradier jusqu'à moi me répugne à un point assez considérable. Ainsi que l'idée de porter sur moi son odeur transpirante d'animal échauffé, sans vouloir le vexer.
Le voilà qui ramène Lachlan. Je ne sais pas quelles sont les dernières nouvelles mais j'apprécierais qu'il laisse mon ami en dehors de ça. En d'autres circonstances, mes propres pensées m'auraient sûrement interpellé. Le Serdaigle est sûrement la seule personne sur cette foutue planète que je puisse me vanter de compter parmi mes amis. L'idée que ce rustre imbécile s'en prenne à lui fait monter la colère d'un cran et c'est sans doute la raison pour laquelle je tiens position et supporte la proximité imposée par le Gryffondor. Il va répéter lentement parce que je suis un peu con. Encore une fois, si je n'avais pas été si énervé, j'aurais sûrement ri. C'est vrai qu'il est un exemple parfait d'intelligence, le clebs. A venir me shooter dans les chevilles sans avoir la plus petite et ridicule idée de ce qu'impliquerait ce qu'il réclame. S'il était capable de ne serait-ce que penser, il saurait que ce qu'il demande est tout simplement impossible. Mais il est évidemment hors de question que j'admette que tout ce que je voudrais, c'est lui donner raison et annuler cette union idiote. En tout cas il persiste ; un pas de plus. Je suis bien obligé de reculer ; forcé également de constater qu'à cette (non-)distance, il me domine au moins par la taille. Je n'ai jamais été très grand pour mon âge. D'où le fait qu'on me prenne pour un gamin. Qu'à cela ne tienne, il sera un autre de ces grands tas de muscles prétentieux qui aura eu tort de me sous-estimer. Ou alors je m'en charge. Cette fois c'est plus fort que moi ; un léger éclat de rire sans joie m'échappe. J'aimerais tellement voir ça. Et ce n'est pas sa main effleurant ma chemise qui va m'empêcher de me marrer en imaginant ce qu'une telle scène donnerait : lui, le né-moldu inconnu de la terre entière, qui débarque dans le manoir FitzAlan pour demander à mes parents de renoncer à l'alliance avec les Rowle. Ce serait mais d'un comique... Pour autant, j'ai bien senti son contact, et si je n'en laisse rien paraître je me suis tendu un peu plus. Qu'il ne me touche pas, ce salopard. Je ne sais pas si c'est mon rire qui provoque ça ou si c'est ce qu'il avait prévu depuis le début, mais il m'empoigne d'un coup pour me rapprocher de lui et me grogner dessus comme le fidèle clébard qu'il se targue d'être. Il est fier de ça. Je dois être un peu con effectivement, parce que j'ai un peu de mal à comprendre. Comment on peut se revendiquer chien-chien personnel et oser regarder qui que ce soit avec le mépris qu'il a dans les yeux quand il me toise ? Il se prend pour un clebs et il se croit mieux que moi ? Ses avertissements sont ridicules. De toute façon il n'y a que les inoffensifs qui se sentent obligés de formuler leurs menaces. Ceux qui sont vraiment dangereux, ils ne parlent pas. Ca se sent, ça émane d'eux. Jane n'est qu'un chiot qui essaie de hurler comme un loup. Un lionceau à la Simba incapable de rugir sans produire d'autre son qu'un pitoyable miaulement. Alors j'ai encore envie de rire. Sauf qu'il a ses poings refermés sur mon col et qu'il essaye de m'écraser de sa hauteur et de sa présence. Dire qu'il n'y arrive pas du tout serait mentir : du haut de mon mètre soixante-dix j'ai clairement l'air d'être dominé. Sauf qu'à me tenir comme ça près de lui, il en oublie l'avantage de tous les petits sur leurs adversaires plus grands dans un combat comme celui-là. Il a donné le coup d'envoi en me touchant le premier.


Le clebs bipède est exactement à la bonne hauteur pour que mon coup de boule le cueille en plein dans le nez. Surpris, il me relâche ; mais il est solide et il ne recule pas ; c'est moi, profitant d'être à nouveau libre, qui m'éloigne d'un demi pas. Juste à la bonne distance.
Cogner sur des idiots assez régulièrement est loin d'être suffisant pour avoir des muscles en béton, c'est vrai. Mais avoir fait autant de kilomètres à la nage que n'importe quel champion de natation, si. Je nage depuis que j'ai cinq ans.


Jane est un idiot, donc il ne le sait sûrement pas. Mais quand on commence à développer une musculature solide avant la puberté, on grandit moins, parce qu'une bonne partie des hormones de croissance passe justement dans les muscles. Je devrais peut-être le lui expliquer, un jour. Histoire qu'il comprenne pourquoi le gosse haut comme trois pommes qu'il croyait corriger a été capable de lui balancer la plus belle torgnole de sa vie en plein dans sa belle gueule.


C'est libératoire. Les fourmillements délicieux de la douleur remontent jusqu'au dessus de mon coude, l'adrénaline s'agrippe à mes entrailles. L'air mauvais, les traits tendus d'agressivité, je le toise tandis qu'il chancelle et lui crache avant même qu'il ait pu se redresser. « T'as l'air de te complaire dans ton état de bon clebs, alors reste à ta place, pauvre crevard. Ne t'avise plus de me toucher ou je t'assure que ton beau sourire va finir éparpillé à l'intérieur de ta bouche. Retourne couiner dans les jupes de ta maîtresse, peut-être qu'elle aura la patience de t'expliquer que la vie c'est pas l'utopie dans laquelle t'as l'air de te croire. » Dans la vraie vie, on ne fait pas ce qu'on veut. Dans la vraie vie on a des obligations et des devoirs, dans la vraie vie on ne se dresse pas contre des parents qui peuvent vous foutre en prison si ça les arrange. Dans la vraie vie on ferme sa gueule et on accepte, même si ça implique d'être l'ombre d'un homme et de n'avoir pas la plus petite once d'espoir pour soi-même. Même si ça implique de passer pour un sombre opportuniste prêt à cracher sur le cadavre de son propre frère pour récupérer fortune, influence et épouse. On ferme sa gueule, et on accepte. Alors redescends sur terre, Jane. Ferme ta gueule, et fais comme moi. Tes bonnes intentions et tes grands principes ne sauveront personne. On est plus dans ta cour de récréation.

Ca fait mal, hein ? Tant mieux. Déguste bien. J'espère que tu aimes ça ; ces coups ne sont pas les derniers. C'est toi qui es venu chercher la merde ; félicitations, tu l'as trouvée. Bien campé sur mes pieds, je tiens ma garde en le regardant grimacer sous le mal de crâne. Et je souris, parce que c'est bien fait, parce qu'il n'a que ce qu'il mérite, parce que ça me fait toujours un bien monstrueux de trouver un exutoir à cette rage qui n'en finit pas de grandir. Tu sais quoi, Jane ? Je crois que c'est la première fois que je cogne depuis la mort de William. Ou en tout cas en étant bien conscient de ce que je fais. Ca a une saveur différente de quand j'ai trois grammes dans le sang. C'est presque mieux. Parce que je me rends compte que tu enrages, parce que je me rends compte que ça te fait mal, que t'es surpris, que t'es vexé, que tu voudrais m'arracher les yeux mais que tu sais déjà très bien que tu ne m'auras pas. Parce que de nous deux, le bleu, c'est toi. Je suis peut-être un raté mais je suis un raté habitué à se battre. Habitué à se battre avec les autres, à se battre avec lui-même, à se battre avec la vie. C'est pas toi et ta pseudo rancœur qui allez me faire peur. J'ai pas grand chose à perdre. Sur ce point là non-plus, on n'est pas très différent.

London attend trop longtemps avant de cogner. Il réfléchit, il hésite ; il fronce les sourcils et son visage entier se crispe quand il se décide à envoyer son poing. Ca fait beaucoup trop de signes avant coureur pour qu'il puisse espérer me toucher. Il frappe vite, pourtant ; plus vite que je ne l'aurais pensé et mon esquive ne me permet pas d'éviter entièrement le coup. Je sens sa main frôler ma peau, le déplacement de l'air qu'il entraîne avec ton bras. C'était moins une. Mais il ne m'a pas eu. Je souris, triomphant. Puis je vois son air ahuri et j'éclate littéralement de rire, trop heureux de pouvoir me moquer si légitimement. Alors, Jane, ça y est, on réalise que ça se passe pas toujours comme dans les contes pour enfants ? T'es pas le héro d'une grande aventure. T'es qu'un clebs pathétique incapable d'aligner un coup de poing sur un mec que tu dépasses de presque vingt centimètres. Pas trop déçu ? Dans la vraie vie, le gentil ne gagne pas souvent. Et aujourd'hui, il se prend une bonne branlée.

Moi au moins je crois en quelque chose. Je rigole de plus belle. Ce qu'il peut être dramatique. A croire qu'il se pense vraiment dans un roman d'aventure.
C'est facile de se moquer et de rire ; de se prétendre au dessus de ça pour ne pas montrer que ça nous atteint. Lui au moins, il croit en quelque chose. Bien. Tiens-moi au courant, si ça te mène quelque part. Les espoirs sont bons pour ceux qui ont les épaules pour les mener au bout. Pour ne pas se laisser écraser par eux ; par ce qu'ils pèsent de déception quand ils ne suffisent pas à leur propre accomplissement. Moi je n'ai pas les épaules pour ça, alors je me laisse croire que personne ne les a et que tout le monde finira comme moi : vouté par le poids de ses échecs et trop fatigué pour recommencer. Trop effrayé par la douleur des espoirs déçus pour se risquer à croire encore. Peut-être que j'ai raison. Mais si les dernières années m'ont appris une chose, c'est qu'au final, on ne va pas vraiment plus loin quand on ne croit en rien. On s'épargne les désillusions mais on ne va nulle part. Alors, peut-être que Jane va droit dans le mur avec ses grands principes. Mais c'est toujours mieux que de rester sur place. Son coup m'a manqué. Ses mots, non. Mais je ris encore. Alors ça ne se voit pas. Et je vais lui foutre encore mon poing dans la gueule. Alors ça se verra encore moins.

Je m'apprête à m'avancer, les muscles bandés ; mais il me prend de court, et d'une façon qui me semble brusquement affreusement déloyale. Alors qu'en fait, c'est juste relativement logique de se servir de sa baguette quand on est un sorcier.
Le sort m'atteint directement et je me fige sur le coup, sursautant légèrement en voyant les murs vibrer autour de moi. Le sol semble se dérober ; je me sens perdre un peu l'équilbre, cherche autour de moi quelque chose de stable à quoi me fier. Tout bouge. Même lui. Il va sûrement en profiter pour m'attaquer ; c'est ce qu'un adversaire pas trop con ferait, en tout cas, alors je recule, cherchant en même temps ma propre baguette. Elle est quelque part, mais j'ai du mal à me souvenir, la gauche et la droite se confondent, mes propres doigts ont l'air de se mélanger à chaque mouvement. Bon sang mais quel connard ! Ma main balaie l'air devant moi, sur le côté ; trouve le mur, y prend appui plusieurs fois à mesure que je continue de reculer. Alors seulement mes doigts libres se referment sur le bois de pin que je brandis, plus pour faire hésiter Jane que pour me défendre concrètement. Je marmonne rapidement un Finite en direction de ma propre poitrine, annulant le sortilège de confusion. Il m'a suivi, il est encore proche, et il me tient en joug. Mes sens se sont à peine remis dans l'ordre que je plonge sur le côté pour esquiver le sort qu'il me lance et qui va se perdre au fond du couloir. Je réplique immédiatement avec un Stupefix qu'il esquive, aussitôt suivi d'un Incarcerem qu'il pare. Mon coeur bat à tout rompre, l'adrénaline suinte dans mes veines. Il va regretter ça. Il va regretter ses mots. Il va regretter les foutus principes qu'il me plante en travers de la gorge. « Lachlabask ! » Les étincelles rouges jaillissent devant moi et s'écrasent sur le bouclier magique qu'il vient de créer, délivrant des gerbes de fumée qui montent en volutes dans une myriade de crépitements. Bouchant son champ de vision. Avant qu'il ait pu voir quoi que ce soit, je me suis jeté sur lui, balançant une première fois mon poing dans ses côtes avant de le percuter de plein fouet. Emporté par mon élan, nous roulons sur le sol ; les dalles de pierre meurtrissent mes épaules et mon dos ; je grogne sous l'effort et sous la douleur, les poings crispés sur ses vêtements, essayant de le cogner contre le sol, de lui claquer la tête par terre, en parant au mieux ses tentatives de contre-attaques. Il a beau n'être pas très entraîné, il est grand et fort, au moins aussi athlétique que moi. Une confrontation comme ça n'était peut-être pas à mon avantage mais vous conviendrez que j'ai eu autre chose à faire que me poser cette question avant de lui foncer dessus. Je ne sais pas trop comment, mais il me fait basculer sur le côté et se retrouve au dessus de moi. Une main sur ma gorge ; je suffoque ; mon poing dans son visage, sa prise se desserre, j'agrippe son poignet pour l'écarter de moi. Son poing dans ma gueule ; mon genou dans ses côtes : il tombe sur le côté, j'en profite pour me relever péniblement, m'éloigner d'un pas ou deux pour redresser ma garde pendant qu'il se campe lui aussi sur ses pieds. Je sens quelque chose de chaud et poisseux couler sur mon menton, mais tout mon visage me fait souffrir. Difficile de savoir si ça vient de mon nez ou de ma lèvre. Peu importe. Pas besoin d'une vision d'aigle pour voir qu'il n'est pas en meilleur état que moi. Un rire sans joie secoue mes épaules. « Alors, ça te plait, la vie réelle ? C'est beaucoup moins sympa que dans tes belles histoires, hein ? Le truc rouge, c'est du sang. J'sais pas si ça existe, dans ton monde, mais dans la vraie vie y'en a beaucoup qui coule et dans l'idéal il faudrait que ça reste à l'intérieur de toi. » Dans mon monde à moi, ça coule beaucoup. Beaucoup trop. Des poignets, des nuques ouvertes sur un terrain de quidditch. Du corps déchiré de celui qu'on aura sûrement aimé le plus fort sur cette planète de merde. « Alors tu ferais mieux d'aller jouer avec ton os avant de te blesser pour de bon. » Mais tu vas en redemander, hein ? T'as intérêt à en redemander, si t'en as un peu dans le ventre, si tu veux faire au moins un peu honneur à ton titre de preux chevalier. Tu vas venir encore et tu vas te péter les dents. Et ça va me faire mal et ça va me faire du bien. « Pauvre clébard. »